Cosa (poema de Fernando Mañueco)

Arrepentido y llorando

Atrapado en tantos miedos

Sin saber hasta cuando

Te me escapas entre los dedos

Sin dolor y sin quebranto

Dejé mi alma en tus manos

Una vela en la noche oscura

Cuna del odio, lecho del llanto

Ansias tristes, deseos vanos

Un beso sin amor y sin ternura

Miente quien se emboza en su manto

Miente el tinte en tus cabellos canos

Miente quien mintiendo jura.

La ilusión de su perdido encanto

Los atajos del camino

A través de los espejos

Pasadizos de un palacio

Hay que andar despacio

Si se quiere llegar lejos

A donde quiera el destino

Un gas letal que no huele

Un cuchillo de plata

La verdad duele

pero la mentira mata.

Blanks from twothousandfour ( de Mar i bel Valdivia Palma )

Ese tipo de hombre, vestido del único

You the temptation

Dijo dios, pero hablaba tan bajito
"Delicious demons" yell.

No me basta con saberlo, fundaré tu nombre
como si el futuro fuera tierra y no promesa.

Los locos que no descansan para ser fuertes
los fuertes enloquecidos con la tregua que se negaron
Y yo invocando a ambos de pie, sobre la semieternidad
con los brazos a punto de claudicar sobre la espalda

Fue que veníamos contando y tu dijiste lo mismo y yo
cambié el pie.



Octubre 2004
(c) Mar ib el Valdivia Palma

"Delicious demons" is a line from a Sugarcubes song
If you happen to remember Björk back then, please let me know.

Blank Quattro ( de Mar i bel Valdivia Palma )

Toda la escasez en procesión ocupa un espacio inmenso.


Santander 2004
(c) Mar i bel Valdivia Palma

Cara Roja (Lisa Benjamenta http://cara_roja.blogspot.com

Me impresionó muchísimo este poema y su "envoltorio". Si queréis saber más de esta autora Lisa Benjamente (pseudónimo) no dejéis de visitar la web que se indica.

AVISO: el nuevo proyecto está en esta nueva serie. Quede el texto que sigue como final de un proyecto inconcluso. Gracias por visitar http://cara-roja.blogspot.com. LB.

Muerte señor,
muerte perfecta,
muerte la casa negra
de la Luna.

Muerte del cielo pertinaz,
muerte del agua,
muerte de cara gorda,
de palabras tranquilas.

Muerte como en el libro
a mis espaldas,
muerte fingida de poeta,
profeta, ninfa, linfa
del cuerpo imaginado,
muerte cuarta desde abajo,
muerte nada.

Muerte, muerte feroz,
garras en la carne y la memoria,
muerte invertida, convertida,
las mujeres caminan por la tierra
bajo el sol que se entibia,
muerte advertida,
escucha, Lisa,
escucha
tus labios
que murmuran.

Gracias a todos por sus visitas y su paciencia.

http://cara-roja.blogspot.com
Hasta más ver, quedo su amiga
 
Lisa Benjamenta

Rima LIII de Gustavo Adolfo Bécquer

Por muy conocido que sea, siempre que leas este poema amarás un poco más la poesía.

Volverán las oscuras golondrinas 
en tu balcón sus nidos a colgar, 
y otra vez con el ala a sus cristales 
jugando llamarán. 

Pero aquellas que el vuelo refrenaban 
tu hermosura y mi dicha a contemplar, 
aquellas que aprendieron nuestros nombres... 
¡esas... no volverán!. 

Volverán las tupidas madreselvas 
de tu jardín las tapias a escalar, 
y otra vez a la tarde aún más hermosas 
sus flores se abrirán. 

Pero aquellas, cuajadas de rocío 
cuyas gotas mirábamos temblar 
y caer como lágrimas del día... 
¡esas... no volverán! 

Volverán del amor en tus oídos 
las palabras ardientes a sonar; 
tu corazón de su profundo sueño 
tal vez despertará. 

Pero mudo y absorto y de rodillas 
como se adora a Dios ante su altar, 
como yo te he querido...; desengáñate, 
¡así... no te querrán!


                                              G.A. Bécquer

Las secuelas del incesto anidan en el subconsciente durante los meses de calor

Por Rebeca Álvarez Casal del Rey

http://lanochedeperfil.blogspot.com/

El interruptor de la lámpara, compañía

de cama. Silencio.

Algo bulle a lo lejos en el fondo del sueño.

La superficie

del agua

parece una capa sólida

que pudiera levantarse con las manos. Trepanación.

Su oscuridad

podría esconder

algo.

Una existencia inmóvil

aguarda. Seres

prediluvianos y dentados.

Sólo saber

que están ahí, que existen,

hace despertar.

El sudor, el pánico, el grito. La luz.

Siempre la luz

y su eterno idilio con la mano.

Demasiados

documentales. El sexo

supone conversación y tiempo

cuando se practica en compañía.      

¡Tantos rodeos!

Si existieran caminos más cortos...

Si realmente (como rezan los tópicos)

el hombre fuese el macho fecundador

que va directo al grano

y se repliega tras la cópula.

Y no insomnia a tu lado.

Si no tuviéramos cuerpo, si la estivación

del cocodrilo no supusiera una amenaza.

Si las manos

no fueran un atajo hacia la luz.

Si fuésemos sombras. Si sólo almas. Si Platón.

De Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida

(2ªedición) 

Amargord, 2010

I Feel like Praying for an Equation

No hay nada más importante
nada de lo adivinado es certeza,
las certezas preguntan desde la nada cuál de ellas es más

importante
y respondemos dándole de comer sistemas a la tranquilidad.


De la invención que nace para bailar el paso a dos: creación y

crecimiento.
A la fatiga que muere a veces con dolor, no resignada.

Por mucho que esté
dentro del alma,
dentro del alma
no hay jerarquías
no más que

dentro
de una lámpara de aceite

cambio, cambio y cambio: el fósil de la idea.



I feel like praying for an equation.

Santander 2004. 

© Mar i bel Valdivia Palma

    foto y poema

Los Años

"Existen en nosotros varias memorias. 
 El cuerpo y el espíritu tienen cada uno la suya."
 Honoré de Balzac

Ya de vino, ya de fuego

de las pasiones son agua los años,

ya de almenadas arenas

que castillo soñaban ser
en el aire vigoroso e ileso
de aquél que fui, de aquél.

En mi pecho sereno, de hoy,

guardo, casi oculta, memoria

de aquellos sueños y anhelos.

Son recuerdos sin palabras

de esos que se enredaron

por las grietas espirales de la mente.

No hay verbo

sólo latido

vaivén de añoranzas

¡aquel lento ayer

cuajado de asimetrías!

El primer día de colegio

el primer amor, su adiós, 

el primer beso.

Dudas, caricias, miedos...

sólo futuro tenían

como todo lo primero.

De cada primer día,

de aquella primera noche,

brotan las cadenas del tiempo;

enloquecidas, sin Norte,

no imaginaban mis versos

ebrias de tantos goces.


Tras muchos poemas bellos
se achica el inmenso horizonte
se afirma el borgiano espejo
al que nunca más me asome.


 Me creen vencido mis años.

Me reclama, en secreto, el tiempo

que recuente sus eslabones
mas, por la gracia de tus besos

 no es tiempo de ese que estorba,

es tiempo de carne y sangre

tiempo que respira aire, 

que habla sin boca

¡que late!

Late contra el agua de los años

contra olvidados pecados

contra rutinas y amaños;

con atesorado amor late

el que se conquista

el que vale.

                   
                                                        R.

El alma tenías (de Pedro Salinas 1923)

El alma tenías tan clara y abierta, que yo nunca pude entrarme en tu alma. Busqué los atajos angostos, los pasos altos y difíciles... A tu alma se iba por caminos anchos. Preparé alta escala —soñaba altos muros guardándote el alma— pero el alma tuya estaba sin guarda de tapial ni cerca. Te busqué la puerta estrecha del alma, pero no tenía, de franca que era, entradas tu alma. ¿En dónde empezaba? ¿Acababa, en dónde? Me quedé por siempre sentado en las vagas lindes de tu alma.

Pedro Salinas, 1923

Vigilia por Diego Trad

En mis ojos se resume
el color negro de estos días.

Soy la brisa nocturna
que desenreda miedos:
un arco iris sin matices.

Emerjo de lo compacto,
de lo oscuro,
me revisto de astros
con el universo

y cabalgo las sombras
hasta alcanzar los petulantes
confines de la claridad.

http://pajaros-perdidos.blogspot.com/2011/07/vigilia_26.html

H num 14 Haiku del verso

Como crisálidas

aguardando la voz

viven las sílabas.

                                           R.

http://www.colarte.com/graficas/pintores/RayoOmar/RayOfcb098.jpg

H num 13

Otoño incierto

luz oblicua ensarta

hojas al viento

                          R.

H num 12

Sobre las rocas

estalla el azul,

aguarda el viento.

                        R.

H num 11

Vibra la vida

en inasible trino

las ramas vuelan

                             R.

Conexión se llama esto: Meditando los poemas

lacharcadeRanitAzul2: Meditando los poemas

Cendal (por Tania Alegría)

Es de las mejores caracteristicas de este mundo conectado: poder encontrar a lo ancho del mundo tantos y tantas artistas que te emocionen. Ese el caso ahora. Publico aquí un emocionante poema de Tania Alegria que conocí por la red y que ella ha tenido la generosidad de aceptar que se incluya en este blog.

De una tumba a un destiempo
trenzamos un cendal de paradojas.

No existe en el diseño de mis mapas
un territorio abierto a las colmenas:
si fueses miel yo no sería boca.

Si fueses fuente no sería sed.

Por otro lado
(hay siempre el otro lado de la hipótesis)
no existe en el rondel de tus esferas
vía para mi elíptico trayecto.

Si fuese cumbre no serías cóndor.
Si fuese fiera no serías caza.

Sin embargo
(hay siempre un sin embargo al quemar naves)
al pensarte veneno, sal, resina, 
qué lástima me da que no haya sido.

Tania Alegria

http://artesanosliterarios.blogspot.com/2011/10/tania-alegria.html

Obsequio (por Elisa Lattke)

Déjame amarte suavemente 

con la palabra precisa que te falta, 

con la honesta verdad que te profeso 

como si fueses aire que te respirara. 

Déjame sentirte en tiernos vuelos 

con las alas tendidas cada tarde, 

para posarme sobre el hombro de tus noches 

para sentirte en mi ocaso cuando arde... 

Déjame ser la paloma que esperabas, 

ave inocente del amor que en tu balcón posara; 

la que anide en el rincón floreado con tus rosas 

para saciar la sed su tu boca de almibara. 

Y si alguna vez ya no amanezco... 

Y fría me recoges llevándome a tu pecho, 

piensa que te dejo el alma entera 

para darte lo mejor, ¡si nunca te di nada! 

y sólo pude regalarte dos palabras... 

La caricia perdida con el beso no dado, 

la mirada deseada del amor que se acaba; 

de un amor que termina para siempre en la nada, 

las palabras precisas que te dejo en el alma. 

* 

Elisa (http://lacharcadeelisa.blogspot.com)

El principio (por Rubén Ochoa)

A través de la red entré en contacto con Rubén Ochoa y su extraordinaria sensibilidad. Elegí este texto en prosa poética para incluirlo aquí. Leyendo en este blog otros relatos y los versos ubicados bajo el epígrafe "Renacimiento" es fácil comprender el por qué de la elección. Al final del texto hay 'link' a su 'blog'.

El principio

Él debía morir para renacer. Mi mano fue su mano y después del último latido cerré sus ojos para abrir los míos. Coexistir era imposible; él con sus formas definidas, aceptadas, vivía encerrado entre cuatro paredes que simulaban ser blancas; yo no existía, en un mundo apenas visible mientras dormía con los ojos abiertos, sin soñar pero presintiendo el borde de un sueño.
   Fue durante una noche de principios de año, no sé en qué mes pero seguro era verano, las estrellas frías e insensibles parecían estar al alcance de las manos, igual que la daga y los reclamos. Las ventanas insensibles cerraban el paso, cambiando todo el tiempo de lugar para evitar que el viento entrara aullando. Fuimos cómplices. Él extendió los brazos ofreciendo desnudo el pecho, yo tomé la daga con algo de desprecio, él sonrió sabiéndose muerto, yo sonreí sabiéndome reflejo. La daga atravesó el corazón, que dejó de latir para latir de nuevo en un pecho que antes eran dos. Así la noche asistió a ese asesinato que fue suicidio y también parto.
   Ahora camino herido, me busco en los espejos y en las sombras, en los laberintos sin memoria, en las calles que siento ajenas pero mías, en las noches y en los días. Ahora soy yo y eso es lo que importa. 

(Rubén Ochoa http://rubenochoa.tumblr.com/)

RUMBO (sin Espronceda)

Todos los rumbos son míos,

devoro tigres de papel

hasta que amanezca,

sin arenas de relojes de falsa simetría

sin veletas muertas de viento

y de altiva soledad, de frío.

Con la brújula enloquecida

en el magnético campo de la belleza,

ajeno a caminos u horizontes,

esta parálisis me vive

y yo la vivo en puro éxtasis.

No sé, pero lo sé.

Son míos los verbos y los acentos

mas también la posibilidad del silencio,

guardar silencio

gastar silencio, a raudales,

hasta que amanezca.
¡Hasta que amanezca!

y ahuyente el torbellino
un cielo rosa, 
de sangre aguada

que señalará, más allá de toda duda,

dónde está el Oriente;

para que vuelva el viento

a seguir la indicación de la veleta

para que vuelvan las arenas

a ceder al tiempo

y vuelva mi voz 
como vuelve el eco. 

                                                               R.

Monumento al mar (de Vicente Huidobro)

Estoy en estos momentos contemplando el mar (y seguramente, él a mí) por lo que no me puedo resistir a incluír este "monumento" de Vicente Huidobro como entrada de hoy en este blog. Es extenso, minucioso y muy bello... como su modelo. ¡Disfrútalo!

Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.

He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas

He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos

Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte

El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.

Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas manos temblorosas
El mar empujando las olas
Sus olas que barajan los destinos

Levántate y saluda el amor de los hombres

Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.

También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos

Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí

Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido
Tembloroso en tu gran telaraña esperando la presa.

Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba

Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestos
Olvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros

Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras

He aquí el mar
El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños seculares
Y esa ola que canta mejor que las otras

He aquí el mar
El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria

Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados

He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte


                                                              Vicente Huidobro

La llamada (1983)

Vivo estoy bajo la muerte
que habita arriba
entre dormida y transparente.
Después del día último
los papeles se invierten:
yo, bajo la tierra, soy el vivo
y arriba todo es inerte.

Se diría que guardo el pasado
escrito en vidrios amarillos
para, un día, herirme con su oro
y desangrarme
y ser planeta,
heredar la paz eterna del cementerio.

Un día me haré escenario
me heriré,
me haré planeta
con la más sencilla de las recetas.

(siento que me invita la tierra
llamando a la tierra que llevo dentro).
                                 R.






Dibujo de Umbriel. Tintas sobre papel (2008)

Memoria

Ahora algo puede contarse, aunque algunos detalles deben quedar al margen para proteger a los inocentes.

Dibujo del autor en tinta sobre papel (2006)

Cuentas, memoria mía, ya con años

los que más no tengo, los del pasado;

tú, sabia, embalsamas el pecado,

decoras amores y  desengaños,

como voces pintas lo que son ecos

someros reflejos trocas en luces

no sé si me engañas o me seduces

¡Ah, lujuria de aquellos besos secos!

Por más que sea sincero el olvido

prefiero caer contigo en incesto

sobre el dulce dolor de lo vivido

incierto lecho en el que me acuesto

contigo para escuchar tu latido

que habla del ayer y calla el resto.

                                                                   R.

Amanecer en el valle de Rodalquilar

                                              Foto del autor en Rodalquilar (2007)  R.

En esa hora que no es hora

me despido de la noche;

van a tener lugar, al fin

cielo, tierra y mar.

Canta el gallo

en punto la aurora,

hacia ella arrastra el poniente,

en notas broncas,

enredadas mis miradas

y las voces de aquellos árboles

viejos ya de vendavales.
Con esta luz son veleros varados
que a duras penas retienen
sus caprichosos aparejos,
se desgañitan en vano
en una lengua que no entendemos.

Como una suerte de agua ausente

discurre, valle arriba, la vida

se aposentan los colores

que la noche olvida

y, en presagio de derroche,

el primer rayo 

de sangre y espigas,

alcanza mis pupilas

como me alcanzó el amor

antes, cuando te miraba

mientras dormías,
mientras soñaba.

                                   R.
(... quiero aprender a transitar
las infinitas bifurcaciones 
de tus inasibles sueños)