I Feel like Praying for an Equation

No hay nada más importante
nada de lo adivinado es certeza,
las certezas preguntan desde la nada cuál de ellas es más

importante
y respondemos dándole de comer sistemas a la tranquilidad.


De la invención que nace para bailar el paso a dos: creación y

crecimiento.
A la fatiga que muere a veces con dolor, no resignada.

Por mucho que esté
dentro del alma,
dentro del alma
no hay jerarquías
no más que

dentro
de una lámpara de aceite

cambio, cambio y cambio: el fósil de la idea.



I feel like praying for an equation.

Santander 2004. 

© Mar i bel Valdivia Palma

    foto y poema

Los Años

"Existen en nosotros varias memorias. 
 El cuerpo y el espíritu tienen cada uno la suya."
 Honoré de Balzac

Ya de vino, ya de fuego

de las pasiones son agua los años,

ya de almenadas arenas

que castillo soñaban ser
en el aire vigoroso e ileso
de aquél que fui, de aquél.

En mi pecho sereno, de hoy,

guardo, casi oculta, memoria

de aquellos sueños y anhelos.

Son recuerdos sin palabras

de esos que se enredaron

por las grietas espirales de la mente.

No hay verbo

sólo latido

vaivén de añoranzas

¡aquel lento ayer

cuajado de asimetrías!

El primer día de colegio

el primer amor, su adiós, 

el primer beso.

Dudas, caricias, miedos...

sólo futuro tenían

como todo lo primero.

De cada primer día,

de aquella primera noche,

brotan las cadenas del tiempo;

enloquecidas, sin Norte,

no imaginaban mis versos

ebrias de tantos goces.


Tras muchos poemas bellos
se achica el inmenso horizonte
se afirma el borgiano espejo
al que nunca más me asome.


 Me creen vencido mis años.

Me reclama, en secreto, el tiempo

que recuente sus eslabones
mas, por la gracia de tus besos

 no es tiempo de ese que estorba,

es tiempo de carne y sangre

tiempo que respira aire, 

que habla sin boca

¡que late!

Late contra el agua de los años

contra olvidados pecados

contra rutinas y amaños;

con atesorado amor late

el que se conquista

el que vale.

                   
                                                        R.

El alma tenías (de Pedro Salinas 1923)

El alma tenías tan clara y abierta, que yo nunca pude entrarme en tu alma. Busqué los atajos angostos, los pasos altos y difíciles... A tu alma se iba por caminos anchos. Preparé alta escala —soñaba altos muros guardándote el alma— pero el alma tuya estaba sin guarda de tapial ni cerca. Te busqué la puerta estrecha del alma, pero no tenía, de franca que era, entradas tu alma. ¿En dónde empezaba? ¿Acababa, en dónde? Me quedé por siempre sentado en las vagas lindes de tu alma.

Pedro Salinas, 1923

Vigilia por Diego Trad

En mis ojos se resume
el color negro de estos días.

Soy la brisa nocturna
que desenreda miedos:
un arco iris sin matices.

Emerjo de lo compacto,
de lo oscuro,
me revisto de astros
con el universo

y cabalgo las sombras
hasta alcanzar los petulantes
confines de la claridad.

http://pajaros-perdidos.blogspot.com/2011/07/vigilia_26.html

H num 14 Haiku del verso

Como crisálidas

aguardando la voz

viven las sílabas.

                                           R.

http://www.colarte.com/graficas/pintores/RayoOmar/RayOfcb098.jpg

H num 13

Otoño incierto

luz oblicua ensarta

hojas al viento

                          R.

H num 12

Sobre las rocas

estalla el azul,

aguarda el viento.

                        R.

H num 11

Vibra la vida

en inasible trino

las ramas vuelan

                             R.

Conexión se llama esto: Meditando los poemas

lacharcadeRanitAzul2: Meditando los poemas

Cendal (por Tania Alegría)

Es de las mejores caracteristicas de este mundo conectado: poder encontrar a lo ancho del mundo tantos y tantas artistas que te emocionen. Ese el caso ahora. Publico aquí un emocionante poema de Tania Alegria que conocí por la red y que ella ha tenido la generosidad de aceptar que se incluya en este blog.

De una tumba a un destiempo
trenzamos un cendal de paradojas.

No existe en el diseño de mis mapas
un territorio abierto a las colmenas:
si fueses miel yo no sería boca.

Si fueses fuente no sería sed.

Por otro lado
(hay siempre el otro lado de la hipótesis)
no existe en el rondel de tus esferas
vía para mi elíptico trayecto.

Si fuese cumbre no serías cóndor.
Si fuese fiera no serías caza.

Sin embargo
(hay siempre un sin embargo al quemar naves)
al pensarte veneno, sal, resina, 
qué lástima me da que no haya sido.

Tania Alegria

http://artesanosliterarios.blogspot.com/2011/10/tania-alegria.html

Obsequio (por Elisa Lattke)

Déjame amarte suavemente 

con la palabra precisa que te falta, 

con la honesta verdad que te profeso 

como si fueses aire que te respirara. 

Déjame sentirte en tiernos vuelos 

con las alas tendidas cada tarde, 

para posarme sobre el hombro de tus noches 

para sentirte en mi ocaso cuando arde... 

Déjame ser la paloma que esperabas, 

ave inocente del amor que en tu balcón posara; 

la que anide en el rincón floreado con tus rosas 

para saciar la sed su tu boca de almibara. 

Y si alguna vez ya no amanezco... 

Y fría me recoges llevándome a tu pecho, 

piensa que te dejo el alma entera 

para darte lo mejor, ¡si nunca te di nada! 

y sólo pude regalarte dos palabras... 

La caricia perdida con el beso no dado, 

la mirada deseada del amor que se acaba; 

de un amor que termina para siempre en la nada, 

las palabras precisas que te dejo en el alma. 

* 

Elisa (http://lacharcadeelisa.blogspot.com)

El principio (por Rubén Ochoa)

A través de la red entré en contacto con Rubén Ochoa y su extraordinaria sensibilidad. Elegí este texto en prosa poética para incluirlo aquí. Leyendo en este blog otros relatos y los versos ubicados bajo el epígrafe "Renacimiento" es fácil comprender el por qué de la elección. Al final del texto hay 'link' a su 'blog'.

El principio

Él debía morir para renacer. Mi mano fue su mano y después del último latido cerré sus ojos para abrir los míos. Coexistir era imposible; él con sus formas definidas, aceptadas, vivía encerrado entre cuatro paredes que simulaban ser blancas; yo no existía, en un mundo apenas visible mientras dormía con los ojos abiertos, sin soñar pero presintiendo el borde de un sueño.
   Fue durante una noche de principios de año, no sé en qué mes pero seguro era verano, las estrellas frías e insensibles parecían estar al alcance de las manos, igual que la daga y los reclamos. Las ventanas insensibles cerraban el paso, cambiando todo el tiempo de lugar para evitar que el viento entrara aullando. Fuimos cómplices. Él extendió los brazos ofreciendo desnudo el pecho, yo tomé la daga con algo de desprecio, él sonrió sabiéndose muerto, yo sonreí sabiéndome reflejo. La daga atravesó el corazón, que dejó de latir para latir de nuevo en un pecho que antes eran dos. Así la noche asistió a ese asesinato que fue suicidio y también parto.
   Ahora camino herido, me busco en los espejos y en las sombras, en los laberintos sin memoria, en las calles que siento ajenas pero mías, en las noches y en los días. Ahora soy yo y eso es lo que importa. 

(Rubén Ochoa http://rubenochoa.tumblr.com/)

RUMBO (sin Espronceda)

Todos los rumbos son míos,

devoro tigres de papel

hasta que amanezca,

sin arenas de relojes de falsa simetría

sin veletas muertas de viento

y de altiva soledad, de frío.

Con la brújula enloquecida

en el magnético campo de la belleza,

ajeno a caminos u horizontes,

esta parálisis me vive

y yo la vivo en puro éxtasis.

No sé, pero lo sé.

Son míos los verbos y los acentos

mas también la posibilidad del silencio,

guardar silencio

gastar silencio, a raudales,

hasta que amanezca.
¡Hasta que amanezca!

y ahuyente el torbellino
un cielo rosa, 
de sangre aguada

que señalará, más allá de toda duda,

dónde está el Oriente;

para que vuelva el viento

a seguir la indicación de la veleta

para que vuelvan las arenas

a ceder al tiempo

y vuelva mi voz 
como vuelve el eco. 

                                                               R.