Cosa (poema de Fernando Mañueco)

Arrepentido y llorando

Atrapado en tantos miedos

Sin saber hasta cuando

Te me escapas entre los dedos

Sin dolor y sin quebranto

Dejé mi alma en tus manos

Una vela en la noche oscura

Cuna del odio, lecho del llanto

Ansias tristes, deseos vanos

Un beso sin amor y sin ternura

Miente quien se emboza en su manto

Miente el tinte en tus cabellos canos

Miente quien mintiendo jura.

La ilusión de su perdido encanto

Los atajos del camino

A través de los espejos

Pasadizos de un palacio

Hay que andar despacio

Si se quiere llegar lejos

A donde quiera el destino

Un gas letal que no huele

Un cuchillo de plata

La verdad duele

pero la mentira mata.

Blanks from twothousandfour ( de Mar i bel Valdivia Palma )

Ese tipo de hombre, vestido del único

You the temptation

Dijo dios, pero hablaba tan bajito
"Delicious demons" yell.

No me basta con saberlo, fundaré tu nombre
como si el futuro fuera tierra y no promesa.

Los locos que no descansan para ser fuertes
los fuertes enloquecidos con la tregua que se negaron
Y yo invocando a ambos de pie, sobre la semieternidad
con los brazos a punto de claudicar sobre la espalda

Fue que veníamos contando y tu dijiste lo mismo y yo
cambié el pie.



Octubre 2004
(c) Mar ib el Valdivia Palma

"Delicious demons" is a line from a Sugarcubes song
If you happen to remember Björk back then, please let me know.

Blank Quattro ( de Mar i bel Valdivia Palma )

Toda la escasez en procesión ocupa un espacio inmenso.


Santander 2004
(c) Mar i bel Valdivia Palma

Cara Roja (Lisa Benjamenta http://cara_roja.blogspot.com

Me impresionó muchísimo este poema y su "envoltorio". Si queréis saber más de esta autora Lisa Benjamente (pseudónimo) no dejéis de visitar la web que se indica.

AVISO: el nuevo proyecto está en esta nueva serie. Quede el texto que sigue como final de un proyecto inconcluso. Gracias por visitar http://cara-roja.blogspot.com. LB.

Muerte señor,
muerte perfecta,
muerte la casa negra
de la Luna.

Muerte del cielo pertinaz,
muerte del agua,
muerte de cara gorda,
de palabras tranquilas.

Muerte como en el libro
a mis espaldas,
muerte fingida de poeta,
profeta, ninfa, linfa
del cuerpo imaginado,
muerte cuarta desde abajo,
muerte nada.

Muerte, muerte feroz,
garras en la carne y la memoria,
muerte invertida, convertida,
las mujeres caminan por la tierra
bajo el sol que se entibia,
muerte advertida,
escucha, Lisa,
escucha
tus labios
que murmuran.

Gracias a todos por sus visitas y su paciencia.

http://cara-roja.blogspot.com
Hasta más ver, quedo su amiga
 
Lisa Benjamenta

Rima LIII de Gustavo Adolfo Bécquer

Por muy conocido que sea, siempre que leas este poema amarás un poco más la poesía.

Volverán las oscuras golondrinas 
en tu balcón sus nidos a colgar, 
y otra vez con el ala a sus cristales 
jugando llamarán. 

Pero aquellas que el vuelo refrenaban 
tu hermosura y mi dicha a contemplar, 
aquellas que aprendieron nuestros nombres... 
¡esas... no volverán!. 

Volverán las tupidas madreselvas 
de tu jardín las tapias a escalar, 
y otra vez a la tarde aún más hermosas 
sus flores se abrirán. 

Pero aquellas, cuajadas de rocío 
cuyas gotas mirábamos temblar 
y caer como lágrimas del día... 
¡esas... no volverán! 

Volverán del amor en tus oídos 
las palabras ardientes a sonar; 
tu corazón de su profundo sueño 
tal vez despertará. 

Pero mudo y absorto y de rodillas 
como se adora a Dios ante su altar, 
como yo te he querido...; desengáñate, 
¡así... no te querrán!


                                              G.A. Bécquer

Las secuelas del incesto anidan en el subconsciente durante los meses de calor

Por Rebeca Álvarez Casal del Rey

http://lanochedeperfil.blogspot.com/

El interruptor de la lámpara, compañía

de cama. Silencio.

Algo bulle a lo lejos en el fondo del sueño.

La superficie

del agua

parece una capa sólida

que pudiera levantarse con las manos. Trepanación.

Su oscuridad

podría esconder

algo.

Una existencia inmóvil

aguarda. Seres

prediluvianos y dentados.

Sólo saber

que están ahí, que existen,

hace despertar.

El sudor, el pánico, el grito. La luz.

Siempre la luz

y su eterno idilio con la mano.

Demasiados

documentales. El sexo

supone conversación y tiempo

cuando se practica en compañía.      

¡Tantos rodeos!

Si existieran caminos más cortos...

Si realmente (como rezan los tópicos)

el hombre fuese el macho fecundador

que va directo al grano

y se repliega tras la cópula.

Y no insomnia a tu lado.

Si no tuviéramos cuerpo, si la estivación

del cocodrilo no supusiera una amenaza.

Si las manos

no fueran un atajo hacia la luz.

Si fuésemos sombras. Si sólo almas. Si Platón.

De Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida

(2ªedición) 

Amargord, 2010