Y de postre...

Tú ya lo sabías,
como todo lo que deseo.
Has dejado encadenar minutos cuajados de bocas,
que están prometiendo besos
en cada sorbo de vino.

Helados derretidos,
decoran de anhelos los platos
que son lienzos para el olvido
del devenir de lo vivo.

Baila el aire cargado
de moléculas que inventamos
y las paredes se lucen de Gauguin,
todo es un renacer extasiado.

Ecos de las miradas que sonaban como suspiros,
ojos que devoran ojos,
manos de impacientes dedos
tatúan su huella en el perfume,
abren surcos en los cabellos
y los siembran de deseo
y los riegan de sudores.

Se recortan siluetas contra el techo
se abanica la alfombra con jadeos,
las copas se empañan por no vernos
...
pues siempre es superior lo imaginado.

                                                             R.

Resolvemos Tiempo Curva

Y si el sol fuera otro cada día

la luna que muere hilo y nace redonda

en la tierra resolvemos inventando tiempo que no cuadra

 Y si el sol fuera otro cada día

la luna que muere hilo y nace redonda

( contemplando la pregunta)

en la tierra resolvemos inventando tiempo que no cuadra

bajando

            los ojos al horizonte y el desconcierto a las estrellas

( me falta otra vez

mar   o solo las manos saladas sobre tu espalda

y tu tacto    lento           sin ataduras )

                           ( sin amarguras )

... me sigue faltando...

RESOLVEMOS TIEMPO CURVA

 Y si el sol fuera otro cada día

la luna que muere hilo y nace redonda

              ( contemplando la pregunta )

en la tierra resolvemos inventando tiempo que no cuadra

© Mar i bel Valdivia Palma

    Santander 28 / SEP /  2013

Acordes de tango (sin Gardel)

Del aire,
del aire vengo huyendo,
hace años, muchos,
hace muchos versos;
quiero esquivar su necesidad
quiero saltar el abismo abierto
de mi propio sepulcro,
seguir después,
seguir.

La ensoñación de no ser mortal
empapa mis pensamientos
aturde cualquier sentido
difumina los recuerdos,
los abate al fin
con olas de futuro,
inacabables.

Me hallo contemplando, sin respirar,
un par de espejos enfrentados

dando eco a una voz que no es voz
es luz de niebla.
Va, viene, va....
se diría colgada de acordes de tango,
décadas de nada
que parecen nada,
desde lejos
que nada de cerca son,
ni recuerdos.

Dice cosas muy quedas,
dice miedo, dice eterno;
me habla del poder sobrenatural de las palabras:
todo será como yo lo nombre.
Deja huellas invisibles, rimadas
como pasos en el andén
de una estación desierta.

Pero el aire me falta,
huir no sirve,
rimar no basta.

De espejos rotos se puebla el universo,
abro los ojos cegado de estruendo,
gime la mecedora,
dice que el no morir es eso,
un juego infantil de reflejos,
eternizar el instante
enlazando geometrías,
giro tras giro de un caleidoscopio.

Pero yo sé que no es cierto,
bastaría con no nacer para esquivar el fin
para evitar la necesidad de aire.
El no morir que yo quiero
cruje de azar
arde en lo incierto

y tiene que ver con recuerdos
en las memorias de aquellos
que hayan hablado mis versos.


                                                               R.

Horas de Venecia

Vinieron a buscarnos, 
vendrán;
ansiosos de pasado, de horizontalidad
con el fracaso latiendo en su centro.
Ese equilibrio suyo será el lastre que nos dé ventaja
como cada mañana decorada de hazaña
como detrás, debajo y encima de las sábanas.

Estamos fuera de su alcance, cabalgando
en gemidos 
que hacen brillar la noche
al modo del vidrio soplado.


Aunque me hables de sus pasos 
que te siguen cuando nos separamos,
yo seguiré admirando prodigios
en tus labios
a resguardo de las aguas grises
que crecen como el calendario.

Tengo, guardadas en ti, horas de Venecia
de pleamar sin olas
y caricias arenosas de playas de levante
que iluminaban tus ojos cuando te reías.
Miradas tuyas tengo que se pierden en la estela
espumosa,
aquella
que hablaba de rumbos en pasado,
que era puro aroma para la vista.

Quisieron quitármelas,
querrán.

Íntimos miedos,
viejos pecados
de quebrado horizonte.
Esos recuerdos nuestros serán la niebla
en que pierdan el rastro
de mis latidos
de tus destellos.

Puse marcas en los mapas con los besos
que nos dimos;
aquellos
que dilataban pupilas
como corazones.
Rastros dejé de tus ojos
que teñían los ríos
como en Canaima.
Cerezas de cielo y agua
dichosas de caricias,
cálidas
por el abrigo de tus párpados.


Buscaron mis caminos,
buscarán
enfebrecidos de falsa geografía.
Distancias,
desencuentros,
agitar de manos con la vista nublada.
Sus coordenadas serán el laberinto
que les aleje de nosotros
por siempre.

Enredé mechones tuyos en las fronteras,
en el contorno de las islas
y en los puentes del Sena.
El agua les saluda
como si no hubiese relojes.
Hay todavía violines que guardan
notas de la voz tuya
sin saber que no estás ya en Praga.
Hacías vibrar el aire
cuando pensabas nombrarme
y sólo yo lo escuchaba.


Causaron heridas crueles
las causarán.
Pero no temas, amor,los nombres nuestros
que conservan los registros,
no sabrán pronunciarlos
aún estando escritos
no podrán decirlos;
el tuyo no es de su mundo,
el mío, salvo en tus labios,
no tiene sonido.

                                                      R.

(No les dedico ni el olvido

a las miradas turbias,

al charol de sus pisadas.

Sé lo que quieren robar.)

ADVIENTO EN EL SOL (por Mar i bel Valdivia Palma)

C  Tu

O

M

P

A

Ñ

Í

A

No sólo las cosas perfectas se abren paso a tu paso

no sólo los pasos pisan la tierra alada

La siembra de la constante repetición

La siega de la inconstancia___ de piedra.

No sólo la soledad se acuesta sola

bajo el cielo nuboso, en el cielo estrellado

de los arcángeles perezosos del porvenir

que ya __ te hacen cosquillas, almaSOLOalma, alma sola, /

que ya llegan.

                                    ( Adviento en el sol )

© Mar i bel Valdivia Palma 
Santander 15, Junio de 2013

He wishes for the cloths of heaven (William B. Yates)

Had I the heavens' embroidered cloths, 
Enwrought with golden and silver light, 
The blue and the dim and the dark cloths 
Of night and light and the half-light, 
I would spread the cloths under your feet: 
But I, being poor, have only my dreams; 
I have spread my dreams under your feet; 
Tread softly, because you tread on my dreams. 


(traducción)

 Él Desea Las vestimentas de los Cielos  

Si tuviera las vestimentas bordadas de los cielos, 

tejidas con luz de oro y plata, 

los paños azules, sombríos y oscuros 

de la noche y la luz y la media luz, 

extendería los tejidos ante tus pies: 

Pero yo, siendo pobre, sólo tengo mis sueños; 

He tendido mis sueños ante tus pies; 

Pisa con cuidado, porque pisas mis sueños.

Amar tus sueños

Existo tal vez para amar tus sueños,
para escribir los versos que te conforman;
puedo ser huella, sin más
sólo suelo para tu sombra.
Imito tu pelo con torpes caligrafías,
en sonoros renglones me enredo
para acariciar la pendiente de tus caderas,
buscando besar con mis manos, tus senos.

Imagino al azar tejiendo
carambolas durante siglos
con el único fin de vernos
pasear hoy
de la cintura prendidos,
de vernos
a ti viva
a mí, escribiendo...

Me hablas de otros mundos
por las mañanas;
en el desayuno
acaricias las palabras con tu voz,
con tus pestañas;
¡qué fácil es amar tus sueños!
empapados de ti,
ahuecados, amoldados al curvo universo
de tus ojos,
de tus ojos.

Es cosa de poetas decir que el amor dulce
no es amor,
que a escondidas duele el deseo
agitado y amargo,
cargado de preguntas que alimentan miedos.

Pero yo existo para amar tus sueños
que son eso de ti que no sabemos,
son la belleza que te sale desde dentro.

Las preguntas del deseo suenan ahora más calladas,
el tiempo se acumula en la memoria.

De pronto me entristece
el luto de las respuestas,
el tic tac de los vestidos que viene a empujarnos.

Saldremos a la calle
quebrada de estruendos,
tú a repartir la vida que te sobra
yo a esperar que te ilumines
luego, cuando te quites la ropa;
ser de nuevo
sólo suelo para tu sombra.

                                                R.

POLITICAL INCORRECTENESS

Sé buena, dime cosas incorrectas
desde el punto de vista político. Un ejemplo:
que eres rubia. Otro ejemplo: que Occidente
no te parece un monstruo de barbarie
dedicado a la sórdida tarea
de cargarse el planeta. Otro: que el multi-
culturalismo es un nuevo fascismo,
sólo que más hortera, o que disfrutas
pegando a un pedagogo o a un psicólogo,
o que el Mediterráneo te horroriza.
Dime cosas que lleven a la hoguera
directamente, dime atrocidades
que cuestionen verdades absolutas
como: "No creo en la igualdad". O dime
cosas terribles como que me quieres
a pesar de que no soy de tu sexo,
que me quieres del todo, con locura,
para siempre, como querían antes
las hembras de la Tierra.

Poema de  LUIS ALBERTO DE CUENCA

El Pasado Sólo Existe En

                               la pausa de la respiración detenida, los seres altos © MVP. 

Vuelvo de la inmensidad a un instante que no está en el recuerdo

cruzo un torrente y quince barrancos

me detengo en una planicie   de verdad   extensa.

El día que la memoria sale por las puertas de la cárcel,

está por todos lados   desenvuelta

la vista redonda de la verdad

la vista esfera de la verdad no contenida.

La creación que espera acodada en el pasado,

ve llegar el momento acecarse

e   inicia el paso por la avenida:

Creía que hablaba del presente,

del dibujo del presente

y es del pasado que acabo de hablar

                    ahora

me ha salido el pasado en el dibujo

del presente

porque he mirado el porvenir

desde otro lado

Y EL PRESENTE DEL REVÉS SE HA SUCEDIDO

LOS TRES TIEMPOS DEL INSTANTE:

Vuelven del revés

y se quedan conmigo

los años venidos

en fila inversas,

les invito a té. ( Uno . (Dos

Olvídate

dalo por perdido

el pasado siempre se malgasta

al recordar

ahora

y querer ganarle la partida

a la muerte

echándole las cartas.  ( Tres

Por debajo de la corriente va otro río

un segundo después, cuando lo miras.

Entonces lo que fue no llega antes

se ha ido ya, antes de que te pares a mirar el presente.

El cielo azul celeste brillante mira

cómo respiras   el pasado fluido

en

LOS TRES TIEMPOS DEL INSTANTE

Y     el presente del revés se ha sucedido:

Uno,    , Tres. )

Que los caminos no son redondos sólo para volvernos locos, lo aprendí ayer,

que no se me olvide hoy que llego al mismo punto.

... era el murmullo lo que contaba...

( a veces, y sin quererlo, se nota el acontecer)

 © Mar i bel Valdivia Palma. 

Espacios Sensibles
Fundación Santander Creativa, 2013.

Este poema está hecho a partir de hebras de otros del pasado, con las del  presente en que fue escrito y algunas del futuro de todos los hoy, en devenir para el ciclo de encuentros de arte multidisciplinares celebrado en el colegio de arquitectos de santander, ene-abril 2013. El encuentro de enero se dedicó al pasado.

Corazón de sol y horóscopos (Heisemberg por principio)

Olas y acantilado

vendavales e incendios

son dibujos de las manos,

sombras de juegos chinescos.

En verso y axioma enmarcamos

el azar que no entendemos

que escrito está, encriptado

en las yemas de los dedos.

De lo muerto a lo cierto no hay trecho,
de dudas palpita la vida,
de idas y venidas son sus venas
que mil lunas no concretan,
germinan ciento por una, 
como espigas
bajo el caótico calor
de un corazón de sol y horóscopos,
ese calor que todo lo agita,
que nunca retorna,
que aguarda.

Se bifurca a cada paso
el camino de lo vivo,
nada puede latir 
sin plasmar un laberinto;
sabemos, 
sabemos sin decirlo,
ser guardianes de lo incierto.
Llevamos escrito en los ojos
que predecible
es el singular de muertos.


                                            R.

Contradicción (viejo poema de hace más de 20 años)

Vuelo sobre campos de sueños

como un héroe, semidiós

reviento labios de metal no besados

estrangulo gargantas minerales

con mis manos.

Soy una profunda contradicción.

Mi amor es Venus y es Marte,

nace en la espuma

nace del rojo de mi sangre.

Quiero ser espuma

quiero ser de piedra,

pero me miro y sólo veo sangre de caverna.

Labro campos, los siembro de sueños

como un héroe cotidiano.

Derribo estrellas de mi sudor

 sobre mundos pequeños.

Ya no huelo mi sangre

y mi corazón ya no arde.

La niebla que me nace 

en las pestañas

es mi único pensamiento.

Soy una profunda contradicción,

muero donde todo nace.

                                            R.

Desconocido (....como Bécquer)

Creen que saben de mí
por cosas vistas en los balcones.
Aran el aire
con palabras
robadas de buzones oxidados;
pero ninguna es cierta
y, a la noche, se encogen
en despachos de paredes con fechas.


Hablan como hablaban,
sin acentos
con plomo
con tedio.
Creen que saben de mí
por mis iniciales del pañuelo.
Andan como andaban
con pasos inciertos
pocos y necios,
de agua negra manchados.
No hay camino que los quiera
ni acera
ni vereda
ni húmedas arenas
ni escalera de cadalso
ni tan siquiera el ajado
portal de los infiernos.
Las huellas malditas de sus malditas palabras
se pierden sin ecos
se van sin vuelos
se borran
como borra el tiempo
la mitad de los recuerdos,
como borra el poeta
desconocidos versos.


Quiméricos seres que me habitan
nacen de sus pesadillas
pero ninguno es cierto
aunque ellos los gritan
con los labios muertos,
en una lengua envejecida.

Nada llevo por dentro
salvo un dolor de aullidos
sordos,
como latidos
de un corazón sin vestidos.

Pero de eso, ellos nada saben
cegados por sus cristales,
aúpan sobre mentiras
cadáveres de verdades.

Cuando voy a encontrar sus miradas,
cuando silba el látigo de mis ganas
y los muebles se vuelven de agua
ninguno muestra su cara;
antifaces de humo a mi diestra,
diafragmas que se cierran.
Por mucho que trabe pestañas
por mucho que mire a la espalda
el cartón de las caretas gana
siempre la jugada.
                                        R.

Las voces bellas dejan mejores recuerdos

De soledades dobles se nutre la muerte

cuando otros dolores no le alcanzan.

Él amaba la belleza.
Ella adoraba ser amada.

Escribió en las onduladas paredes
de su habitación repleta de mecedoras:
"Las voces bellas dejan
mejores recuerdos.
Los rostros bellos arrastran
más las miradas
pero hay almas
con un aroma inolvidable".

Amaestraba golondrinas,
en bandadas,
para escribir en el cielo
versos invulnerables.

Tarde aprendió que amar
es más fácil con el invierno
en el futuro, 
cuando todo, menos miedo,
se siente ante un balcón abierto.

Sin posible cura,
él murió de sí mismo.
Ella, de venas azules
de tanto leer en el cielo,
no pudo superarlo.

Un adiós de doble cara
que nadie pronunció.

No hubo duelo.
No había ya recuerdos,
caídos todos en la almohada
de inconexas plumas
que habitaba su cráneo.

El silencio aquel que golpeaba,
la extrema sencillez de ese dolor
de quien ya no ama,
de quien todo lo olvidó.
                                        R.